Зима в Москве. Зимняя спячка. Земля грязно-белом снегу, серое низкое небо над головой. Ветер зол, мороз колюч. День короток - пока кутаешься в теплые одежды, подкрадывается вечер. Мир в свете фонарей более реаленм, чем в свете тусклого солнца. Лето, тепло, пробуждение от сонливости и свобода кажутся странной несбыточной мечтой. Неужели они реальны, летние облака - барашки, сделанные как будто из нежной ваты. Неужели можно вдохнуть полной грудью, не боясь застудить горло и легкие, развернуться против ветра и полететь! Иногда это снится...

Теплым солнечным деньком вылезешь на горку, разложишь крыло. Дернешь его, чтобы расправить - а ветерок как раз, не сильный и не слабый. Потянешь за стропы, купол сам и поднимется. Только и успей его тормознуть, чтобы вперед не улетел, развернуться - и вот оно. Дальше только оттолкнуться ногами от земли, и - в небо. Зажимаешь клеванты где-то до карабинов... хотя нет, это я зажимал до карабинов, когда стропы управления были укороченные. Сейчас надо пониже соответсвенно:) И воздух тебя поднимает - ходишь вдоль горки, управляешь весом. А еще можно наоборот отпустить клеванты, тогда такая скоростуха:)) А так как ветра всегда не хватает, то и стараешься ближе к рельефу. Только тут надо быть офигенно аккуратным, не проворонить выступ или дерево какое. А параплан, он же не велосипед, реагирует не сразу. И вот ты его выворачиваешь, чтобы облететь пригорок, а сам уже смотришь, что там дальше, как бы так на следующем за пригорком дереве не повиснуть. Кроме того, когда скорость большая, клево закладывать развороты, особенно когда поднимет. Закручиваешься в подвеске, клеванту тянешь, купол наклоняется - все вокруг поворачивается как в авиасимуляторах. А ты смотришь как-то через плече на горку и людишек на ней сверху, как они головы позадирали.

Но это все фигня по сравнению с полетами в термиках. Летишь ты, скажем, метрах на двухстах. До земли далеко, все небо твое. Очень непривычно, раз - и вокруг тебя 4пи жизненного пространства. Как-то многовато:) Одним взглядом не охватишь, да и головой крутить долго надо, чтобы все осмотреть. Хотя смотреть нечего. Выбрал направление, и лети. Ищи потоки. Их все равно не видно. Интересно так, искать их приходится наощупь. Как человек засовывает руку в мешок и начинает там шарить, а глаза закрывает, ну по крайней мере отводит в сторону, чтобы не отвлекали. Так и ты - летишь и прислушиваешься к своим ощущениям, смотришь на прибор. Вот он показывает минус один с чем-то. Но ты чувствуешь, сейчас что-то будет. И точно, стрелка начинает неуверенно ползти вверх. Минус один, минус половина, вот уже и ноль - запищал! Вот он, поток! Поток - это демон, невидимый, живущий в потустороннем пространстве. Проявляет себя в шелесте куполна над головой, в писке прибора. Трясет и шатает крыло, может и сложить. А пилот должен его оседлать. И вот он начинает борьбу с этим невидимым эфирным существом. Надо решить, в какую сторону разворачиваться. Надо заложить поворот в сторону центра потока, в ту сторону, с которой он сильнее толкнул крыло. И ты понимаешь - вправо! Почему вправо, а не влево? Какие-то мельчайшие градации ощущений, какое-то наитие заставляет тебя сделать этот выбор, и ты в нем совершенно уверен. Никаких сомнений, сомнения остались на земле. Здесь ты капитан, сам себе штурман, ты - расчетливый и удачливый укротитель воздуха. Твое оружие - вера в себя и в свое чутье. Ты цепляешься краем крыла за струящееся тело потока, и он стремительно несет тебя вверх. Но все время норовит сбросить. Сбросил - не беда, главное, не потерять контакт, не дать ему выскользнуть из рук. Надо развернуться и схватить его опять. Легко сказать, развернуться:) Ведь ты движешься посреди неба, без каких-либо ориентиров, все точки пространства равнозначны, за исключением того, что в некоторых из них живет поток. Надо - опять же наощупь - сделать правильный маневр. Угадать нужное движение и исполнить это па аккуратно и красиво. И поток твой.

И он уносит тебя все вверх и вверх, под нижнюю кромку облаков. На высоту когда в тысячу метров, а когда и в две. Здесь я еще не искушен. Я соскакивал со своих потоков не выше трехсот пятидесяти - так уж вышло. Ветер лихо сносил меня, грозил посадкой где-то во вспаханой дали, в районе горизонта. Вышло бы нехорошо - оборудование не все мое, надо бы возвращать. Так что у меня есть куда стремиться. Между кончиками моих пальцев и нежным пухом облаков еще много-много метров, лететь и лететь. Скоро, скоро будет тепло, скоро в солнечном жаре начнут опять плодиться струящиеся воздушные демоны - потоки. Термики.